El miércoles, a la hora de almuerzo, celebramos nuestro último día del alumno. Lo pasamos bastante bien (a pesar de la precariedad del festejo), jugamos como si estuviéramos en cuarto básico, pintamos el mono y nos rebelamos (sólo un poco). Ayer tuvimos otra de esas pruebas extrañas y hoy fuimos, los dos cuartos medios, a la "Feria vocacional de la Revista Capital". Así que, en resumen, desde hace casi tres día que no hemos tenido clases, lo que compensa (de forma bastante agradable) las semanas híper-estresantes que se nos vienen encima.
Lo de hoy día fue en el Edificio Diego Portales. Cuando llegamos la Coni me comentó que el arquitecto responsable de su construcción debería pedir disculpas públicas por incluir en el paisaje de Santiago un elemento tan horroroso; yo le conté, brevemente, lo que recordaba de una breve lección de historia que me hizo mi hermano alguna vez, que el sentido de la estructura era invitar a los ciudadanos a compartir en torno al edificio, pero no logré justificar su desagradable apariencia.
El encuentro fue, básicamente, un montón de personas que trataron de inspirarnos a través de su experiencia personal. Aunque con algunos me aburrí y con otros me identifiqué, creo que los que más me sirvieron fueron los que se oponían radicalmente a mi forma de ver mi vida y mi futuro, porque me ayudaron a aprender a estar alerta y a no limitarme a asentir respetuosamente cuando me estén tratando de encajar una idea que, si la escucho con atención, me doy cuenta que atenta descaradamente contra mis principios. Otra cosa que me decepcionó fue el convencimiento de casi todos los expositores, incluso los que me parecieron más cercanos a mi opinión, que todos los asistentes, por pertenecer a colegios particulares-pagados y ser parte de "Santiago Oriente" debíamos (y nuestra única aspiración era) entrar a la universidad (si desea conocer mi opinión respecto al tema consulte "La preguntita insoportable 2").
Cuando terminó el evento, con la Coni decidimos hacer un aprovechamiento cultural del día; así que nos fuimos al Bellas Artes, en busca de Rodin. La exposición estaba increíble, las dos nos extasiamos en un paraíso de pies, manos y brazos perfectos y más que perfectos.
(*)
Nos quedamos ahí dando bastantes vueltas, conociendo el lugar en el que ninguna había estado antes (o, al menos, ninguna lo recordaba), dando vueltas alrededor de una escultura decifrando un poema (que olvidamos después de todo el esfuerzo), tratando de comprender a Frank Stella y viendo una "acción de arte", donde 18 personas vestían poleras en las que se deletreaba: "capaz de no decir nada".
Cuando nos decidimos a irnos el mundo era otro. Llovía torrencialmente y la gente nos miraba como el par de dementes que corrían desprotegidas bajo la lluvia. Acompañé a la Coni a la Alameda, para que no se perdiera y, cuando me faltaba una enorme cuadra para llegar al metro, divisé mi salvación: el edificio hacia el que había demostrado mi desprecio esta misma mañana, ahora se mostraba dispuesto a refugiarme en sus amplios pasillos y bajo su ancho su techo. Así llegué al metro, convertida en la mujer-sopa. Entumida me bajé en Pajaritos y así espere mi micro y llegué, finalmente, a casa.
Cuando me instalé en el computador busqué inmediatamente una canción que necesitaba escuchar: Why does it always rain on me? de Travis, que dice, más o menos, así: "¿por qué siempre llueve sobre mí?"(**).
Resulta que hoy la canción era todo lo opuesto a lo que estaba sintiendo. Resulta que esta tarde de lluvia logró limpiar de mí lo que ni cien años de conversaciones habrían logrado. Resulta que, aunque pensar nunca ha sido algo malo, lo que necesitaba era pararme y empezar a vivir de nuevo, correr y saltar por un rato; era mojarme, sin importar que depués me diera frío.
(*) Adán de Auguste Rodin
(**) Es divertido, porque la canción después dice "is it because I lied when I was seventeen?" (¿será porque mentí cuando tenía diecisiete?).
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